ANATOMÍA DE LA INTIMIDAD literatura y espejos rotos

I should like it to resemble some deep old desk, or capacious hold-all, in which one flings a mass of odds and ends without looking them through. (Virginia Woolf) We become ourselves through others, and the self is a porous thing, not a sealed container (Siri Hustvedt) En vez de mirarme en mi espejo quiero que mi espejo se mire en mí (Alejandra Pizarnik)

Conocimiento

Ir de una rama a otra, de una hoja a otra, y absorber esas gotas de sabiduría que alimentan más que la carne de un ciempiés gordinflón y peludo. Lavarte, bañarte en ellas, transportarlas con tu propio cuerpo. De aquí para allá. Rociarte en la frescura de una de ellas y ver que necesitas de otra para absorber la previa, para hacerla tuya.

Verte reflejada en una gota y notar que quienes te rodean no ven lo que tú ves. No entienden por qué frunces el ceño, por qué enrojeces, dejas el libro a medio subrayar y te lanzas al teclado rápido como si fuera tu tabla de salvación. Te haces con otro libro, y con otro y al quinto, vuelves. Siempre vuelves al primero aunque esta vez, desde otro lugar.

De una gota a otra. Formas un charco en tu mente y saltas sobre él y salpicas tu vestido recién estrenado y te manchas y a la vez necesitas saltar más y gritar fuerte: “¡Quiero más! Hoy nadie me frena.” Desde arriba, en la obstinada elasticidad de una rama amarilla que ondea al viento observas el tronco grueso y oscuro. Ese tronco que te sostiene pero al que eres incapaz de abrazar. “¡Salta, te dices. Antes de poseer, vuela!”.

Ni tronco ni hoja. Te quedas gota, húmeda, móvil, variable. Aunque frágil, puedes transformar y crecer. Unir. La hoja perece y el tronco apenas muta, el tronco tiene nombres inscritos, la gota es libre, nunca permanece.

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Esta entrada fue publicada el 28/05/2013 por en Fragmentos de Intimidad, Intimidad.

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