ANATOMÍA DE LA INTIMIDAD literatura y espejos rotos
I should like it to resemble some deep old desk, or capacious hold-all, in which one flings a mass of odds and ends without looking them through. (Virginia Woolf) We become ourselves through others, and the self is a porous thing, not a sealed container (Siri Hustvedt) En vez de mirarme en mi espejo quiero que mi espejo se mire en mí (Alejandra Pizarnik)
Papá
No te encuentro ni en los álbumes de fotos ni en mis cartas desde el extranjero. Tú vienes a mí en relámpagos de imágenes: una cara en forma de luna, una mirada baja, unos labios pulposos que juegan a no decir nada.
No quiero ni esculpir tu figura ni escribir tu biografía. No puedo pintarte, papá, para estar contigo. Tú vienes a mí en ráfagas de viento: unas manos grandes, unos pies enterrados en la arena de una playa del mar del norte. Y ese estilo lento y una media sonrisa que se completa con la mía.
Vienes a mí cuando unas yemas tocan mi espalda y se esconden sin hacer ruido. Vienes a mí en símbolos desencadenados, en una poesía que solo yo interpreto y consumo día a día. Vienes a mí en la caída de una hoja de higuera de un patio interior, en una palabra silenciada, vencida por unas pupilas que hablan mil idiomas entre pedazos de piel morena.
Me visitas cuando tú quieres. Vienes a mí, papá, transparente, y te vas en seguida, por la puerta de atrás.
2 comentarios el “Papá”
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Tanco els ulls i et veig….estàs dins meu.
Preciós, com tot el que escrius.
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Precioso texto, Marta!!! Lo que decs me ha recordado pasajes de mi infancia con mi nono (abuelo), las imgenes que evocan su recuerdo, una de las experiencias ms puras y entraables que he vivido… Gracias por compartirlo! Un beso!!!
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