ANATOMÍA DE LA INTIMIDAD literatura y espejos rotos

I should like it to resemble some deep old desk, or capacious hold-all, in which one flings a mass of odds and ends without looking them through. (Virginia Woolf) We become ourselves through others, and the self is a porous thing, not a sealed container (Siri Hustvedt) En vez de mirarme en mi espejo quiero que mi espejo se mire en mí (Alejandra Pizarnik)

Nadie, nada

 

Se despertó de repente, pasada la medianoche. Tal vez, por el ruido remoto de los motores, o de su corazón, o del sutil quiebre de su vida interior. El caso es que se despertó antes de que el sol empezara a calentar las calles. Se puso el vestido beige, se lavó la cara y con cuidado se peinó el cabello, lleno de caracolas doradas y miedo. Bajó descalza por la escalera blanca de aquel lugar recién conocido. Sentía curiosidad por saber quién la estaría esperando allá abajo. Le parecía haber escuchado algo, un susurro, una risa, una explicación a aquel extraño estado de insomnio. ¿Acaso sería su amante? ¿Su hermano? ¿Su madre? ¿Estaría Dios esperándola, por fin? Tal vez, sentado sobre el sofá, vería a Dios con cara de gato salvaje y mirada profunda. Tal vez, asistiría a una charla entre libros subrayados. O tal vez no; tal vez, no se encontraría a nadie ni vería nada.

Al pisar el último peldaño, cegada por la oscuridad de las conjeturas, se abalanzó sobre el vacío en busca de un abrazo o cualquier forma de luz: una palabra, un suspiro, “algo” .

Y nada. No encontró nada. Ni a nadie. Ni ella misma estaba ahí. Solo había, sobre el suelo, caracolas doradas y manchas de miedo.

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Esta entrada fue publicada el 06/09/2014 por en Fragmentos de Intimidad, Intimidad.

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